Mon Món

L’ombra de les presons té forma de tigre. El reclús jeu amb la cara ratllada de tigre. Mira i veu un petit tros de cel. Sent la fredor de la nit i del dia. Sent cada hora com se li clava en el budell foradat. Sent que els minuts se li escolen entre els dits. Sent la fam i la buidor del desig. Sent l’angoixa de les parets i les nits asexuals. Sent la humitat de la terra. Sent la vida i la mort. Ho sent tot, com mai havia imaginat que es podria sentir.

Finalment pregunta: «quant val mon món?»

101 paraules

Fotosintesis

Cuentan que el caos más absoluto está representado por una masa informe de millones de colores que convergen entre si formando una espiral de infinitas formas. Aun en nuestros días pueden apreciarse aspectos heredados de este mar multicolor en nuestra vida diaria. Cuatro estaciones y cuatro colores sobre una pared. Como la vieja bicicleta, al nacer nos encontramos en mitad de un mundo cambiante en continuo movimiento. Naranja, lila, rojo, marrón. Oscuros y claros. Alegres y tristes. Amargos y dulces. Primavera, verano, otoño, invierno… Otra vez la primavera.

88 palabras.

Adulado, remoja su sueño en cafeína intentado descifrar en el remolino la lógica de la locura incolora. Las bolsitas rotas de la memoria se deshacen con azúcar y agua. El té resulta amargo como las débiles rodillas del amor. Hace tiempo, se arrodillo tu belleza y la bese con los labios en ventosa. Hoy, la arruga del beso bebe el sueño de una historia de amor.

66 palabras

Infinito

El niño juega en la calle ante la mirada severa del abuelo. Patea con fuerza a la pelota y esta vuela, cae, rebota y gira sobre si misma en un bucle infinito. El anciano hace regresar su mirada del pasado al presente. Ahora es su propio reflejo convertido en un encorvado niño lleno de arrugas el que moja una galleta de perfecta redondez en la leche. Levanta el cero de harina y azúcar y observa su ausencia de principio y fin del mismo modo que una palabra capicúa.

88 Palabras.

Fades Platejades

Boscos poblats d’aigua i de vegetals i de minerals i de rialles que recorren les viseres dels qui omplen el buit conceptual. La llum s’eixampla sobre la superfície selvàtica, mentre a sota sobresurten de la pel·lícula marina fades de plata que aletegen entre flors seques. El xiuxiueig dels cossos putrefactes mutilen les rialles. La pudor remou les onades mentre la platejada mort es passegen entre cadàvers.

66 paraules

Vida Eterna.

Yace tendido esperando el momento de dormir y tomar su propia venganza contra la vida. El rumor de la lluvia tras la ventana parece pronunciar palabras de despedida al mismo tiempo que el dolor gana la batalla a los analgésicos. El doctor se arrodilla, inspecciona al anciano y tras meditar durante un leve lapso de tiempo, opina que debería ser trasladado a un buen hospital donde existen medios suficientes como para tratar su enfermedad. Pero el anciano se niega rotundamente: “No hay cura para la vejez. Dejadme morir en mi propia casa.” La familia que cree que la vida es eterna se resiste da la orden de traslado. El cuchillo cae de los pálidos y temblorosos dedos que lo sostenían. La lluvia sigue cayendo en la noche teñida de sangre. Amanece.

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El vòmit

El futur s’escola gola amunt. El vòmit ho expulsa tot. Les frustracions d’un somni perfecte, les calces negres d’una fosca nit en un llit eròtic, la llibertat de l’elecció atzarosa, l’obsessiva tranquil•litat d’una vida sense la presencia d’una massa corporal, les calories d’un cor jove que comença a bategar, les imatges de les revistes de moda, els ossos de les costelles que sobresurten per damunt la fina carn, la bellesa de la vida, l’ombra fosca de l’esòfag ressentit, l’estomac buit de la fam dels rics, l’estima del saludable narcisisme, la dura mirada de l'altre, l’ull que jutja, el mirall trencat. No és la olor de menta, ni la dels plats que revesteixen la capritxosa ment, ni la vida que crida a través dels budells buits. És el vòmit, els àcids víl•lics que ho cremant tot, el que fan caure aquest cos rendit sota la fosca ombra d’un malson caòtic i prescrit.

151 paraules