Mon Món

L’ombra de les presons té forma de tigre. El reclús jeu amb la cara ratllada de tigre. Mira i veu un petit tros de cel. Sent la fredor de la nit i del dia. Sent cada hora com se li clava en el budell foradat. Sent que els minuts se li escolen entre els dits. Sent la fam i la buidor del desig. Sent l’angoixa de les parets i les nits asexuals. Sent la humitat de la terra. Sent la vida i la mort. Ho sent tot, com mai havia imaginat que es podria sentir.

Finalment pregunta: «quant val mon món?»

101 paraules

Fotosintesis

Cuentan que el caos más absoluto está representado por una masa informe de millones de colores que convergen entre si formando una espiral de infinitas formas. Aun en nuestros días pueden apreciarse aspectos heredados de este mar multicolor en nuestra vida diaria. Cuatro estaciones y cuatro colores sobre una pared. Como la vieja bicicleta, al nacer nos encontramos en mitad de un mundo cambiante en continuo movimiento. Naranja, lila, rojo, marrón. Oscuros y claros. Alegres y tristes. Amargos y dulces. Primavera, verano, otoño, invierno… Otra vez la primavera.

88 palabras.

Adulado, remoja su sueño en cafeína intentado descifrar en el remolino la lógica de la locura incolora. Las bolsitas rotas de la memoria se deshacen con azúcar y agua. El té resulta amargo como las débiles rodillas del amor. Hace tiempo, se arrodillo tu belleza y la bese con los labios en ventosa. Hoy, la arruga del beso bebe el sueño de una historia de amor.

66 palabras

Infinito

El niño juega en la calle ante la mirada severa del abuelo. Patea con fuerza a la pelota y esta vuela, cae, rebota y gira sobre si misma en un bucle infinito. El anciano hace regresar su mirada del pasado al presente. Ahora es su propio reflejo convertido en un encorvado niño lleno de arrugas el que moja una galleta de perfecta redondez en la leche. Levanta el cero de harina y azúcar y observa su ausencia de principio y fin del mismo modo que una palabra capicúa.

88 Palabras.

Fades Platejades

Boscos poblats d’aigua i de vegetals i de minerals i de rialles que recorren les viseres dels qui omplen el buit conceptual. La llum s’eixampla sobre la superfície selvàtica, mentre a sota sobresurten de la pel·lícula marina fades de plata que aletegen entre flors seques. El xiuxiueig dels cossos putrefactes mutilen les rialles. La pudor remou les onades mentre la platejada mort es passegen entre cadàvers.

66 paraules

Vida Eterna.

Yace tendido esperando el momento de dormir y tomar su propia venganza contra la vida. El rumor de la lluvia tras la ventana parece pronunciar palabras de despedida al mismo tiempo que el dolor gana la batalla a los analgésicos. El doctor se arrodilla, inspecciona al anciano y tras meditar durante un leve lapso de tiempo, opina que debería ser trasladado a un buen hospital donde existen medios suficientes como para tratar su enfermedad. Pero el anciano se niega rotundamente: “No hay cura para la vejez. Dejadme morir en mi propia casa.” La familia que cree que la vida es eterna se resiste da la orden de traslado. El cuchillo cae de los pálidos y temblorosos dedos que lo sostenían. La lluvia sigue cayendo en la noche teñida de sangre. Amanece.

131

El vòmit

El futur s’escola gola amunt. El vòmit ho expulsa tot. Les frustracions d’un somni perfecte, les calces negres d’una fosca nit en un llit eròtic, la llibertat de l’elecció atzarosa, l’obsessiva tranquil•litat d’una vida sense la presencia d’una massa corporal, les calories d’un cor jove que comença a bategar, les imatges de les revistes de moda, els ossos de les costelles que sobresurten per damunt la fina carn, la bellesa de la vida, l’ombra fosca de l’esòfag ressentit, l’estomac buit de la fam dels rics, l’estima del saludable narcisisme, la dura mirada de l'altre, l’ull que jutja, el mirall trencat. No és la olor de menta, ni la dels plats que revesteixen la capritxosa ment, ni la vida que crida a través dels budells buits. És el vòmit, els àcids víl•lics que ho cremant tot, el que fan caure aquest cos rendit sota la fosca ombra d’un malson caòtic i prescrit.

151 paraules

Tiempo de Abril

El prisionero ahoga sus esperanzas en la oscura celda mientras en el exterior el mes de abril extiende tentáculos de luces y sombras. El ojo inquieto observa detrás de las rejas como florecen las amapolas rojas envenenadas por la desazón y el odio de las palabras pronunciadas por las bocas cosidas con hilo y aguja. Prefiere su mundo de sombras en soledad. La primavera le engañó.

66 Palabras.

Imatges aïllades

El pintor fracassat pinta un pintor fracassat que pinta un pintor fracassat que pinta una taronja podrida. Seca, desfeta, el sud es presenta llunyà, rostit sota la llum fogosa d’un calorós canvi climàtic.

33 paraules

Assegut a prop d’una llar de foc, pela una taronja, lentament, sense preses i amb molta precisió. Recull la pell de la falda i la tira al foc. Una flamarada il•lumina l’habitació. La llum s’escapa pels cantons de les finestres. Recorre distancies inimaginables, arriba al sud i retorna altre cop. Mentre pela una altra taronja. La pell embruta les seves mans d’una olor d’àcida i ataronjada. El suc es manté guardat dins les entranyes de la taronja pelada i les pells es cremen sota la llum del sud.

88 paraules

Sopa de Letras.

Las palabras que hace tanto tiempo fueron pronunciadas, flotan ahora en la sopa que el niño hace girar en espiral con su cuchara. Palabras contradictorias puestas en boca de seres nocturnos que desaparecen al encender la luz de la habitación. Palabras que intentan prevenirte de una traición anunciada al mismo tiempo que te hacen caer en ella. Palabras como las que nadan en el fondo de las aguas doradas del fondo del plato donde las pequeñas letras de pasta nadan sin parar de un lado a otro. Le habían enseñado el peligro de mostrar las cartas al adversario, pero le parecía una locura ver enemigos hasta en la propia sombra. Las agujas del reloj marcan las tres de la tarde. El niño apura el plato y se traga todas las letras.

131 palabras.

El Suicidi

Les nimfes ofeguen les seves frustracions en els fluids corporals. L’angoixa és com un paràsit de l’absència. La insatisfacció recolza el braç damunt la taula, mentre belluga la cullereta del cafè. Sap que a la pissarra vital hi ha un buit conceptual. No passa al mateix amb la tassa que hi ha sobre la taula. La mutilació es fa present. El mata-rates descansa al fons de la tassa. L’habitació té tres parets fredes, però en veu quatre. Les nimfes apareixen agonitzen al costat de la tassa. Tenen esgarrapada la pell. Tanmateix la masturbació no s’atura. Fluids que cauen gola avall, mentre les cames es retorcen sota la taula. La cullereta cau.

111 paraules.

NullPointerException

Sus ojos son como dos gotas de agua cristalina que resbalan sobre la verde clorofila de la hierbabuena que absorbe la vitalidad de su hermano el sol. El movimiento ritual de sus dedos invoca el hechizo mágico y abre el portal a un mundo digital de fantasía. Los cuerpos de desvanecen, el espíritu navega libre por un entramado de túneles en forma de espiral. Echa el anzuelo y pica al mismo tiempo entre besos y orgasmos a través del protocolo tcp/ip. Ojos verdes que derraman lágrimas de verdad.

88 palabras.

La Fragilitat del Record

El xiu-xiu de les formigues caminant sobre la fullaraca seca desconcerten el vol del corb cristal·lí. La memòria s’esmicola sota un cel plujós, mentre cada un dels seus fragments conformen la imatge d’un arc de Sant Martí. Allí et veig, passejant damunt la corba perfecta de la il·lusió òptica alhora que les neurones agonitzen, ofegades pel buit de la glucosa. Ràpid, fotografia a cau d’orella la teva imatge. L’oblit és el nostre enemic. El hexàgon alimenta temporalment als peixos de la peixera, immersos en aigua càlida i dolça. El carboni ens mata i ens reviu, en un cicle infinit, rodó i semiperfecte. El mal dels nostres dia és la inconsciència d’allò que varem ser, som i serem. Ho sé, el xiu-xiu de les paraules et transporten un estat de neguit constant. Tanmateix, deixem recordar-te congelat, en imatges eternes i borrosos, abans que la memòria realitzi l’últim sospir. Prepara paper i llapis.

151 paraules.

Piedras

Perdido entre un camino de guijarros, se refugia en la visión de sus propios pasos que esquivan con torpeza las afiladas y húmedas piedras. Una niebla pegajosa lo atrapa y ciega. Un paso, dos, tres, cuatro, Vuelta a empezar.Con cada paso ascendente el hombre empequeñece ante la mirada autoritaria de las montañas grises. Una gota, dos, tres, cuatro. Silva el viento entre las paredes de roca. Ya en la cima, bajo una espiral de nubes negras, los hombres se encogen temblorosos en las sillas grises que allí la naturaleza había preparado para ellos. La oscuridad avanza, la lluvia, el frío y el viento enfurecido se hacen cada vez más presentes. Hay que regresar a casa. Lejos de la ciudad, el hombre es como un perro llevado ante una manada de lobos. Un paso, dos, tres… tres, cuatro. Vuelta a empezar.


141 Palabras.

L'arbre

Els llavis secs de l’últim bes rodolen a través de la buidor carnosa. El temps s’ho emporta tot, també les fulles dels arbres a la tardor. Com elles, la passió agonitza mentre hi ets i reviu a la tornada. El sense sentit s’apodera quan l’absència es fa present. Ja ho sé, vaig ser jo qui vaig dir que t’esperaria, però ignorava que no era eterna. Ara la finitut es fa present, amb força, com mai. Aquella paraula sona llunyana, mentre tinc por de que un dia l’arbre es quedi sense fulles, mort, perquè la primavera hagi arribat massa tard.

99 paraules

Arte

Una mujer pinta un paisaje desde la ventana de su torre dorada. A lo lejos contempla el brillo del río árabe y lo plasma con su pincel sobre la virginidad del lienzo con perfectos trazos de plata fresca. Gira su muñeca en espiral y la noche de su creación queda iluminada por una luna de azúcar. Y junto a la orilla, un hombre solitario ataviado con un turbante persa en forma de tulipán, pasea con aire melancólico. Retira el pincel y lo contempla con satisfacción al sentir que ha sabido recrear la belleza del paisaje que se vislumbra desde aquel lugar. Sonríe e ignora la basura que flota por las aguas turbias del río, el olor putrefacto que desprende y la pobreza extrema del hombre que camina mendigando. Ha creado arte.

131 palabras.

Plató i la Paella

L’embolic de les formes dins la cova va sorprendre a Plató fent una paella. Tres llagostes amb arròs groc i la pregunta: són les formes que desconcerten a la ment o és la ment que deforma les formes? Resol la pregunta: La foscor de la cova imagina una piga en forma de cor a la teva dolça cara. En realitat importa poc la forma real de la teva piga. Ara és un cor. Demà ja veurem. Acarona la piga, abans que la forma inestable de la ment canviï.

88 Paraules.

Un mundo diferente

Una mariposa nocturna vuela entre la crueldad de los humanos. Gira en espiral sobre una rosa manchada de sangre y siente los gritos de dolor y el horrible sonido que producen las armas al impactar contra sus enemigos. Una ristra de tambores incitan a continuar la matanza con ritmos monótonos que parecen capaces de nublar la mente de los guerreros. Solo la muerte puede detenerlos. La razón pierde su sentido en mitad de la lucha a muerte. Los que iniciaron tristemente la lucha con el único fin de defender un sueño, ahora son consumidos por la sed de segar vidas. El estruendo da paso a un breve murmullo que agoniza poco a poco hasta morir. Los hombres que se aferran a nobles ideales para justificar la guerra, no son conscientes a veces de que el mundo que perciben a través de la angustiosa visera de su yelmo es un mundo diferente.

151 palabras.

La imatge

Contempla el desig d’allò que podria haver estat i no va ser. La insinuació de les formes ovalades davant d’un mirall dur, fred, transparent, el qual el vampir no aconsegueix emmirallar-se. Fa temps que va dir adéu a la seva imatge. Ara la busca en un altre lloc, potser en els bassals de la pluja d’aquells dies grisos tant llunyans, potser en les llàgrimes salades de les víctimes agonitzants, potser en els ulls daurats del gat negre que creu la calçada i desafia a la mort... En totes elles recull una part del que va ser, o del que és, o del que serà. Però no aconsegueix que la sang que arranca de les donzelles i les prostitutes, acabi sent seva. S’ha oblidat que les seves dents punxegudes són de plàstic.

131 paraules

Como Siddartha

Vio la espuma del agua sucia que surcaba los rincones de las calles de asfalto y como esta desaparecía instantes después bajo la oscuridad de las alcantarillas oxidadas. Sintió el sonido burbujeante y el crepitar de las gotas de lluvia. El día se confundía con la noche. El tiempo parecía correr como las agujas de un viejo reloj. El verde esperanzador de los árboles se marchitaba ante el espeso mar de nubes grises. Empapado en mitad de aquella jungla de asfalto y cristal tuvo la seguridad de que había aprendido el significado de la soledad. Su dulce sueño quedó acurrucado entre las sabanas de su cama, ahora prefería aferrarse al mundo real. Aun flotaba en su mente la frase que aquella mañana escuchó: "Aprended de lo que Siddharta hizo con su anciano padre, el progreso personal está por encima de todo. "

141 Palabras.

El dictador

A la foscor, jeu damunt d’uns jerseis vells de llana. Silenciosament, descompte als pètals d’una margarida. El silenci s’ho empassa tot, també les seves llàgrimes. La insonoritat de l’ambient fred i arrissat forma una fictícia espiral que ho recobreix tot de gel i cendra. Recorda que un dia va tenir el poder i un Déu a la seva mà que li somreia d’orella a orella, mentre afusellava, escanyava, torturava, cremava, sota la pedra grisa i bruta de sang que avui el recull i l’amanyaga. En aquells temps, l’adrenalina corria per les venes seques prenent un té verd amb pastes sota un rerefons de crits i suplicacions. L’opera ressonava pels passadissos on les sabates de ferro repicaven amb passos de la mort. Ara dorm tranquil, lliure de la mala consciencia, sense penedir-se de res. Ha viscut bé, dignament, sòbriament, apassionadament, lliurement, bonament com ha pogut i volgut. Ha seguit el camí correcte. Avui es pregunta qui el recordarà i els pètals s’esgoten.

161 paraules

Regla Quarta

Definitiva:
4. Les paraules proposades hauran de pertanyar a la mateixa llengua en que s’escrigui el text. És a dir, les paraules que jo proposi seràn en castellà, car escrius en castellà i les que tu proposis seràn en català, car jo escriure en català.

El Joc

Mecanisme del Joc
Escriure un text on hi apareguin tres paraules proposades anteriorment.

Regles del Joc

1. El text ha de tenir una extensió de quantitat de paraules representada per un nombre capicua. Per exemple: 11, 22, 33... 101, 111, 121...
2. El tema és lliure
3. El text pot ser no literari.
4. Les paraules proposades hauran de pertanyar a la mateixa llengua en que s’escrigui el text. És a dir, les paraules que jo proposi seràn en castellà, car escrius en castellà i les que tu proposis seràn en català, car jo escriuré en català. En aquesta regla, pot existir la possibilitat de que no s’arribi a un acord i cadascú proposi les paraules que vulgui. En aquest cas, aquestes determinaran la llengua en que serà escrit el text.
La quarta regla esta pensada pel sorgiment de la problemàtica que existeix al intentar ttraduir paraules aïllades a un altre idioma pels seus multiples significats. Per exemple sueño, podem traduïr en català com son o somni. (no definitiva)
5. Les paraules proposades s'exposaran a l'apartat Mots Màgics.
6. Totes aquestes regles poden ser modificades, sempre i quan es comuniqui i l’altre les accepti.

Otro lugar.

Me fui a otro lugar, donde la noche se apaga ante el fulgor de edificios dorados y las calles atestadas de gente no dejan respirar. Pisé la tierra que un día me trajo en sueños el inesperado dragón rojo pintado de sangre. Al instante mi cuerpo comenzó a desvanecerse, la piel se hizo translúcida, las palabras que como niños no paran de jugar dentro de mi cabeza quedaron dormidas. La ciudad me absorbe, las miradas son invisibles, mi nombre deja de ser pronunciado y esto entierra mi propia existencia. Es posible que la ciudad absorba la energía de las personas de la misma forma que lo hace con la vida del planeta tierra. Del mismo modo que aquel dragón del cuento otoñal, busco un tesoro para proteger caminando entre hobbits, semáforos, enormes centros comerciales, elfos y la magia de los trenes que cabalgan en la oscuridad por enormes grutas construidas en la antigüedad. La presión de la profecía cae desde el cielo como una pesada tormenta, pero eso no impide el encuentro. Cierro los ojos y en mi mente aparece la vista desde la lejanía de la mar serena proclamando un adiós con el bramido de sus olas y su brisa de sal. La luz que se filtra a través del cristal descorre el telón de la realidad. Estoy solo entre las sabanas del sueño húmedo que compartimos. Vuelvo hacia otro lugar.

232 Palabras.

Eeid milad sa'aeed